Себя считаю остолопом,
что не могу понять никак, –
как выбраться мне из холопов.
наверно, форменный дурак –
хожу по истине болотной,
смеясь над собственной строкой,
в печальной грусти самолётной
записанной своей рукой
взлелеянной стихами чести
без оправдания удач.
Берёзы – вечные невесты,
апрельский слышится их плач.
Слезинки, капают что в банки,
меня печалят по весне.
Стоят безмолвные. Их ранки
не заживут никак во мне.