В этом романе - столько печали, сколько ушедших дней.
Сходятся линии дней приходящих, вдаль
горизонтов прямо лежащих и недоступных теперь.
Света волною накрыты заботы блестки волнуют кровь
Поступью будней растоптаны страсти - невосполнимый узор
Жить в ожидание, жить в неведении, что занавеской мечты -
станет невинное узнавание, что больше нет новизны.