Когда пред тобою дорога,
О чем же ты думаешь, путник?
О том, что осталось немного?
О том, что лишь ветер твой спутник?
О том, как недавно, в таверне,
Когда ты был весел и пьяный,
Красивой певички одежды
Твои руки грубо срывали?
О том, что сапог прохудился?
О том, что, наверно, ты болен?
Как ветер, твой друг, простудился.
И, так же, как он, вечно волен.
О чем твои грустные мысли?
Куда тебя манит дорога?
Быть может, в небесные выси.
А, может, туда, где нет Бога...
О, путник, поверь мне, я знаю,
Не может дорога кончаться!
Но тень твоя тает в тумане...
Быть может, в дорогах лишь счастье...