Снова я на пике славы,
обесславленный стою.
Надо мною реет саван,
закрывает дрожь мою.
Ложь сочится струйкой крови
и стекает
под откос...
Вечер вновь нахмурил брови,
задает опять вопрос:
– Почему не вьются кудри
белоснежных облаков?
Снова я иду по буре,
там, где меньше дураков.