Дороги, словно нити кукловода,
привязаны к запястьям и локтям -
как только ты вернешься из похода,
дороги выпрямляются в натяг,
и снова - только ветер сыщет в поле,
и только я, наверное, дождусь
бездомного - бомжа по доброй воле,
другую жизнь узнавшего на вкус.
А ты, меня неловко обнимая,
в затылок шепчешь: только не сердись...
Я не сержусь, я тихая, немая,
в замок сжимаю руки на груди
и думаю, что там, в краю далёком,
мне никогда не стать тебе сестрой.
Так искренне привязанный к дорогам -
наверное, ты кукольный герой.