Я – нищий, друзья, но не духом!
И это спасает меня.
Не верю ходячим я слухам,
иду колокольцем звеня,
как будто телок по оттаве
иль словно баран по степи.
Превыше поэзию ставлю,
мне с нею легко днём в пути,
и ночью во сне беспокойства
по поводу, даже и без.
Я повод забыл недостойный,
в какую-то драку вновь влез.
Я – нищий – хранящий богатство
стихийных творений своих.
Моё необъятно пространство,
его не обнимет и стих.
Молчу в беспокойстве, за словом
не лезу, простите, в карман.
Не деньги в кармане, полова
да звонкий монетный обман
тревожит не Душу, а тело,
что просится в баню давно,
где грустно с утра индевело
на запад глядело окно.
Я – нищий! Простите, такое
моё ощущенье себя.
Живу я не рядом с покоем,
на всё отвечаю, грубя.
И город со мной не в контакте,
деревня забыла меня.
Я словно в буфетном антракте,
бокалами время звеня,
проходит спектаклем на сцене
без задника подлых времён.
Быть может, никто не оценит
под странный в мерцанье неон.