Отчего, скажи, такая высокая смертность:
На единицу коротенького текста? —
Ты пестуешь её из песни в песню….
Нравятся пляски на могильных холмах? —
Ощущаешь себя некромантом,
Чья паства хрустит под ногами…
Хотел бы испытать к тебе пресловутую Жалость, —
Но давно не верю в то, что оное чувство
Сколько-нибудь тождественна Помощи…
Лучше уж подарить на день рожденья револьвер:
Куда приладить новёхонький ствол его, —
Ты, видимо, прекрасно знаешь сам…
Но учти, что костлявая старуха Смерть
Не сделает из тебя Курта Кобейна, —
Она лишь тело превращает в мясо…
Да и стоит ли заморачиваться крепко:
Что-то писать и орать в микрофон? —
Исходить депрессивной слюною…
Не проще ли, в самый что ни на есть час пик,
Потолкаться в переходе подземки? —
Любого, более менее крупного, города…
Я гляжу, ты обмочился горькими слезами,
Когда осознал грядущую перспективу, —
И полюбил неожиданно, свою и чужую, Жизнь…