Я мечтаю туман собирать ресницами
и закаты встречать с первыми лучами и птицами.
И что бы не знать что такое принципы.
И что бы не ждать своего бесполезного принца.
Я мечтаю, что после смерти я стану розой,
такой прекрасной и полной немой угрозы.
И что бы шипы побольнее в морозы.
И что бы не в рифму мне были банальные грозы.
Я мечтаю, что чайки мне крикнут: "Ветер!
Впускай в свои крылья и улетай на рассвете!"
И что бы в моих волосах танцевало соцветие
такого нежданно любимого первоцвета.
Я мечтаю снова услышать море.
Такое родное, одинокое и дорогое.
И что бы шуршали ракушки в прибое.
И что бы нас - слышащих - было двое.
Я мечтаю.. А что еще остается?
Ведь мечта - не хрустальная ваза, не разобьется.
Вот только она что-то очень больно дерется.
С другой стороны - что ей делать еще остается?
Я мечтаю. Теперь остальное глупо.
Теперь только сталь, теперь только сотни скорлупок.
И что бы сложнее их было снимать потом с трупа,
который забудут прикрыть в новогоднее утро.
14 апреля 2011 года.