***
Она стояла долго на ветру,
так бесконечно долго на ветру,
на северном, пронзающем ветру,
летящем с леденящих ум течений, -
всю жизнь свою, в которой поутру
в постель я кофе подавал с печеньем
и говорил: «я без тебя умру»,
«люблю», «тоскую» - разную муру,
не зная, что на северном ветру
она врастала в странное стеченье
холодных обстоятельств. Годы шли,
и сохли губы, и старели лица
(в них мудрости пора бы проявиться),
и каждым октябрем разлуку жгли,
похожую до странности на листья,
а летом приходила радость лисья
оранжевого теплого луча
и радовались птицы, щебеча
о том, что жизнь похожа на игру,
пока она стояла на ветру,
надеясь, что ее я не сотру,
нажав Delete без капли сожаленья...