По разделительной вверх, шоссе в никуда,
Мелькают штрихи - стежки, всё белым пошито.
Что было придумано, спето или прожИто,
Что будет ещё – на карте не увидать.
Навстречу, вдогон – все мимо летят, дорога
Известна иным, и мчат наперегонки.
Моя – только пульс, когда пережата кисть.
Моя - только нить, ни выверить, ни потрогать.
Что делит она невнятным своим пунктиром?
За шагом шажок, плету посильную вязь.
Всего лишь границей пути другим становясь,
Невидимым стражем их света, сердца и мира.