...Мне говорили: «Это лишь стихи,
Не будь смешным!» - но я не внял совету:
Не отделял зерно от шелухи,
Всё принимал за чистую монету.
Протянутую руку пожимал
И в душу открывал друзьям я двери.
И каждый день стихи твои читал,
И, как глупец, в твою любовь поверил.
Ах, как нежна была твоя строка,
Как девственно чисты её объятья!
Так непорочны в январе снега...
Не знал я, что под снегом - грязь и слякоть.
Но от весны ничто не утаить,
И ложь наружу вышла осторожно.
Казалось мне, смогу я утолить
Свою печаль твоею сладкой ложью.
Но та печаль, что я кормил с руки,
Вползла змеёй мне в душу незаметно...
Я никогда не думал, что стихи
Так убивают медленно, но верно!