Всё кончено, покоя нет -
Мой муж решил, что он поэт,
Да не какой-то там Сморчушкин,
А самый настоящий Пушкин.
Он влез в какую-то стихиру,
Теперь орет на всю квартиру,
Что он единственный поэт,
Ему там равных просто нет.
В какой-то рейтинг прыгнуть хочет,
Про рецки что -то там бормочет,
Во сне кричит: "Я - на ГЭЭС,"
И добавляет слово "yes".
Сидит, щетиною обросший,
Неразговорчив и сердит,
Когда там некто Юрий Крошин
Его в рецензиях громит.
Еще он Липеца бодает,
Меж ними прям-таки война,
К тому же он еще не знает,
Что я-то в Гришу влюблена...
Ведь он - красавец, но сердитый,
И анекдотов знает тьму,
Не то, что мой "поэт" небритый,
Читавший в детстве лишь "Му-МУ".
Короче, мужа я теряю,
А был хороший человек -
Не пил, не бил, всегда был с краю,
Мне говорил: "люблю на век..."
Так пусть убьёт компъютер вирус,
Чтоб муж мой тихо пал на дно,
Чтоб не орал на всю квартиру,
Что он талант, а все - г....
А вам, поэты - Липец, Крошин,
Модестов, ШохетАс и Прошин,
Пенявский, Белкин, Воскресенский,
Магвайер, Сахарцев, Ястремский,
Гуськов, Пацук и Биричевский,
Зызаров, Лебедев, Валевский!...
Для вас мой муж совсем умолк!
С ТЕПЛОМ к вам.
Ваша Вася Волк.
Иллюстрация из интернета.