Не начавшись, закончился том.
Строки пишутся, чтобы порваться.
Черной слякотью хлюпает склон,
Дожидаясь весенних оваций.
Заплутала весна -на поклон
Прихожу к ней, молясь поминутно.
Только ветер. И холод. И сон,
Мутный-мутный. И мало. И скудно.
Жизнь полетом не вверх...
Новый день-
Всех в чернила по самые уши.
И весны заблудившейся тень-
Синей кляксой на ждущую душу...