Пропала Муза, Почему? Не знаю...
Сбежала, не простившись, впопыхах.
Грызу перо, и от безделья маясь,
Пытаюсь что-то выложить в стихах.
Весною Музы на поэтов падки,
На тех, кто вяжет кружево из слов.
А у моей, куда ни глянь, заплатки
По всей рубахе, где там до шелков.
Напротив дома кто-то строит замок,
Возводит постаментом на века…
Забор высок, не выискать помарок,
А я о Музе всё, о пустяках….
«Весна, - ворчу,- а почки не набухли,
Повсюду сырость, серость и обман".
Промокли ноги, сапоги в разрухе….
Да что там обувь, на душе изъян.
Мне дела нет до сказок и полетов.
План наперед: от буквы «А» до «Я».
Я тот кулик, что счастлив на болоте
Вдали от животворного огня.
Спокойна я, и чувством не пылаю.
Куда уж мне до резких скоростей:
Быт обустроен. Черт не искушает…
И нет причин для аховых страстей.
А может Муза мартовскою кошкой
По местным крышам бросилась гулять?
Довольною вернется и роскошной,
И мне не стоит в розыск подавать?
Рассыплет солнце семечки-веснушки.
«Ах…» - улыбнется Муза невзначай…
И напророчит вещая кукушка….
(О, рифма, где ты?) Ну, конечно, МАЙ!