Житейский раб своих проблем.
увенчан плиткой, потолком,
розетками, что вбили молотком,
окраской плинтусов и стен,
женой, что краше всех кранов,
гостями, что приходят в дом,
рассмотрят стены, а потом,
ей говорят, что поменять,
и где чего эффектней взять.
Судачий вздор летит за ней,
за ней супружницей моей,
и вихрь вздора так велик,
что думаешь, под час порой,
что жизнь ведь без полов,
гвоздей, дверей-
бесплодна, только ужас в ней.
И как средь полной ерунды,
понять рождение души?
Хоть публика оценит труд,
цветы же, в камне не растут.