Вы говорили, что шлёт много
Вам космос мыслей с высоты…
Я понял - Вы поэт от Бога,
Я ж - от житейской суеты.
Я прост, как дважды два - четыре
Иль, как младенец на груди…
Таких, как Вы - нет больше в мире,
Таких, как я - хоть пруд пруди.
Я меньше Вас, хоть ростом выше,
Но тем лишь греется душа,
Что у меня в порядке "крыша",
А Ваша едет, не спеша.
1998 г.