Болит живот-мне не до Мандельштама,
Прострел в спине-не до Верлена мне,
А горло заболит,и я упрямо
Есенина не перелистываю!Не...
Висок заломит-в печку Маяковский,
Болит нога-Бодлера сразу НА!
Заноет сердце-виноват Твардовский,
В затылке боль-Цветаевой вина.
Так по частям воздействуют гиганты,
Завидуя из тьмы моим талантам:
Когда же я умру?
Нет!Весь я не умру!