Моя игра не стоит свеч,
Вновь спотыкаюсь я на бис,
Звучит оркестр, а мне бы лечь,
В тени потрёпанных кулис.
Я так устал играть в любовь,
Не ощущая вдохновенья;
В моей душе бурлит лишь кровь
И нет мне от себя спасенья.
Мне надоело улыбаться,
Как будто рад не быть собой:
мне вновь приходится скрываться
за толстой маской золотой.
Я так устал… бумажный мир,
Подобен грязному болоту,
Ты для себя – больной кумир,
И через день творишь субботу.
Ты сам придумал эту роль,
Ты сам предусмотрел
движенья,
И в этой сказке ты король,
Просящий , у себя прощенья.
Мне опостыли эти речи,
Отрепетирован аншлаг,
А я хотел вернуть бы встречи,
Когда тебе я был лишь рад…
Когда искал твоей улыбки,
Среди холодных площадей,
И что бы все мои ошибки
Ушли из памяти моей…