Трогаешь бережно, трепетно розовый шёлк.
Нежно касаются губы… На пальцах – роса…
Больше не будет шипов, будет всё хорошо.
Тише… На цыпочках время бежит. Полчаса –
Всё, что осталось… Ты так ненавидишь рассвет,
Рвущий безжалостно ниточки снов обо мне.
Нежно-стыдливо алели на белом… Иль нет?
Розовый, красный ли? Важно ли? Это во сне…
Трогаешь, будто с опаской, – простой интерес.
Люди порою умеют творить чудеса.
Химия. Или генетика. Сложный процесс,
Но по инерции - хватит на всё полчаса…
И до рассвета пытаться на скомканном спать.
Внутренний голос, наплакавшись, тоже затих.
Ниточки, белые ниточки – снова их рвать,
Переплетая обрывки. Готов новый стих...
Трогаешь. Ласково. Долго. Под пальцами – ток.
Долго. Умело. Красиво… Почти не дыша.
Очень люблю… Что любуешься, как лепесток
За лепестком раскрывается робко душа.