Трепещут на ветру полотнища знамён.
Идёт, размерив шаг, усталый легион.
Хоругви(и) блестят в кровавости зори,
Под мерный скрип сандаль, в размере: раз, два, три.
Несут домой мечи с зазубринами жал.
Под стрелами в бою никто не побежал.
Несут домой уют, победу и тепло,
И воздают хвалу борьбе, смертям назло.
Их встретит улиц шум и грохот площадей,
И превратится в слух душа других людей.
Им будут ликовать, им подадут вина,
И кубки осушат, во славу их, до дна.
Сейчас же: пыль дорог, да копоть от костра,
И сочный мощный храп под песню комара,
И мерный стук сердец, и память о друзьях,
Почивших в мир иной в сраженьях на полях.