Хожу я просёлками летом
идиллией нег восхищён,
скучая по зимам при этом
собой же в ночи возмущён,
неловкостью странных мечтаний
на почве бессмысленных лет,
напрасных по жизни метаний,
прекрасных по жизни побед
над личным достоинством к чести
себя победить я не смог,
не хочется горечи лести
познать утешенье у ног
не видеть желаю, отныне
свободен печали язык
и в запахе горькой полыни
я сладость и слабость привык
почувствовать. С гордой осанкой
навеянных памятью строк –
увидеть нелепости с танка.
Как самый заядлый игрок
упасть, не споткнувшись о слово
пристойное даже в тюрьме.
И всё начинается снова
в тумане с обманом во тьме.