Писать о главном! Какая скука.
В палящий полдень и думать-мука.
Воды поболе… растечься мыслью…
От зноя рифмы давно прокисли.
Писать, не целясь -хоть стой, хоть падай.
Простыли строфы. Как черт и ладан,
С поэтом Муза. Блуждает, близко ли?
А стихозабавы уж стали присказкой.
А было время-перо за пояс!
И рифмы всуе роЯсь или рОясь,
Слагались в баллады, сплетались сюжетом
С соседом по цеху. Но их больше нету.
Иссохли, завяли, поникли, устали.
Пиит не поет, только шепчет устами:
«Воды…» вместо звонкого «хлеба и зрелищ!»
И полнострочный прозаик в узде лишь.