Ему не пишется… лежит больная муза
поела меда и пытается уснуть,
не выдержал полет болезни груза
и два крыла ее как скомканный лоскут
ей хочется летать, ломая воздух
и где-то там, в небесной вышине
набрать три Маха, от восторга сдохнув,
оставив всех поэтов в тишине…
Поэт молчал, и думая о музе,
вдруг увидал комету среди дня
проверил табурет, проверил узел
последние слова: «она не для меня….»
но задержался на секунду смедлив,
сел, снял, веревка выпала из рук
Сегодня перст судьбы не превередлив
Входная дверь изобразила стук
Уставшая, но видимо живая
влетела муза как бы невзначай
присела на диван, и искренне желая,
спросила плюшку сладкую и чай,
и наш поэт, стыдясь немного
ногой веревку раз за табурет
рванул на кухню позабывши эту ногу
и притаранил хлеба и котлет
смеялась муза, хамкая котлету
И радовал ее свежайший хлеб…
Она вернулась к нашему поэту
для написания поэмы всех судеб….