Ночь. Море спит, и ветер вовсе стих,
Так тихо, словно после боя в Риме,
Парус поник, сейчас родится стих
О грустном и усталом пилигриме…
Тот, что в толпе, где в масках все и гриме,
Идет сквозь жизнь, средь дикой суеты,
Где дружба и любовь проходят мимо,
И, где давно все сорваны цветы,
Где чувства – плод насмешек, где всё мнимо…
Когда один ты в лодке средь простора,
Где лишь твоя душа в ночной тиши,
И далеко всезнающая свора,
Рождается гармония души…
Стихи же льются, успевай, пиши,
А в памяти встают за годом годы,
Жаль, что намокли все карандаши.
Всё вспомнится: удачи, и невзгоды,
И солнечные дни, а чаще непогоды…
За грусть прости и слишком не взыщи…
- Душа грустит, она же часть природы…