Уже неделю в мысли рифма не идёт,
И не приходит навестить родная Муза.
Я у компа сижу как идиот -
Наверное, для Музы стал обузой.
А ведь ещё недавно были с ней на ты,
Мы с нею за год столько натворили.
И вот ушла она, а сней ушли мечты
О том, что буду знаменит, как Сухово-Кобылин.
Недавно думал я, что вот, ещё чуть-чуть,
И я взорву планету рифмами своими,
Ну а сейчас пишу бессмысленную муть,
Под этой гадостью мне стыдно ставить своё имя.
Молю тебя- о, Муза, отзовись,
Услышь крик сердца мой нечеловечий.
А впрочем, мне и без тебя, зараза, зашибись-
Махнул грамм 200 коньячку, и сразу стало легче.
Александр Порываев
Мне снился сон, что я не человек,
Не драматург, как Сухово-Кобылин,
А будто я армянский чебурек,
Который мясом начинить забыли.
Кляну армяней, сочинский вокзал,
Курортниц рыжих с сиськами, как дыни.
Еще вчера я пИсал и писАл,
Взрывал девчонок рифмами своими.
Я чебурек. И стыдно, что пустой.
Собакам даже я не интересен.
Расплющенный, скукоженный, худой,
Внутри тоска, озлобленность и плесень.
…Проснулся вдруг. От радости кричу –
Ну, слава богу, облик человечий!
К жене на кухню пулею лечу,
А там знакомый запах чебуречий.
Так вот с чего приснился этот вздор,
И Муза от меня сейчас сбежала!
Мой самогон с названьем Музодёр
Она со мной намедни перебрала.
Я вспомнил, что мы были с ней на «ты»,
Что у компа сидели и творили,
И рифмы, как в дендрарии цветы,
Душистыми и сказочными были.
О, Музонька! Прошу тебя – вернись!
Устрой мозгам моим большую чистку.
Я напишу поэму зашибись
И угощу заразу-пародистку!