А принц мой сегодня порезался, бреясь.
Случайно ему не потрафило.
Мы едем. Болтаю какую-то ересь.
И больно смотреть на царапину.
Ему на работу, конечно же, в девять.
Не прыгнуть уже с парашютами.
И я совершенно не знаю, что делать,
щетинясь смешками и шутками.
Нам мало, ну как же нам этого мало,
мой принц, мой солдатик из олова!
И принц, оторвавшись на миг от штурвала,
мне гладит горячую голову.
Я раньше такому всегда удивлялась:
откуда он знает, что грустно мне,
что всё разбегается, словно стеклярус,
рассыпанный рваными бусами?
И я оцарапанным принцем любуюсь,
и легче грехи наши тяжкие.
И всё собирается в целые бусы –
счастливые, глупо блестящие…
6 апреля 2011