На ветру продрогших линий
и изломанных страстей
по Душе крадётся иней,
расползается по ней.
Замороженность во взоре,
словно лёд на лужах дней,
отчужденность в разговоре
с подзатыльником идей
отпечатанных на склоне
у берёзовой тоски,
где завяли оба клёна,
завязали узелки
лёгкой памяти о лете
на пригорке у ручья
листьев медных эполеты
разбросала жизнь ничья
по полям и весям в стужу
усреднённости лесной,
где припев я обнаружил
только раннею весной.