По ночному небу, россыпью жемчужной,
Написал художник звезды и луну,
Но перед любовью он тоже безоружен,
Полюбил когда-то девушку одну.
Не соединились их сердца и души,
И в осеннем парке, стоя у пруда,
Он рисует ветер, что листвою кружит,
Только на картине вновь ее глаза.
Кистью на мольберте он рисует дождик,
Шорох листопада, осени цветы,
Чтобы ни старался рисовать художник
На холсте проступят вновь ее черты.
По ночному небу, россыпью жемчужной,
Он напишет снова звезды и луну,
Только пред любовью все же безоружен –
На картинах видит лишь ее одну.