лес.вспорхнула птица.ветка хрустнула.
ветер блестью жгучей прошуршал.
про нее не скажешь- "грустная"
золотится солнце тусклое.
слова свои минорные в строки заплетает
чрез призму цветущей,как маков цвет,души.
Но не удивительно-имя,ведь,цветочное:
имбирно-нежно-пряное,
но вовсе не восточное.
юный комок горячего,мягкого света
хорош не только в декабре,иль при расцвете лета
дурманят образы ее,
а не браслеты.
но чудно,без сомненья в ней не только это.
в столь молодые свои годы
так может искренне влюбиться,
что чувством своим робким
сумеет только лишь в морях моих заставить
сотню чаек затопиться.
но,иногда,мне кажется,что сердце ее-струнное
но ничуть не лунное,как мои стихи.
черешневые волосы в колыбели треплются
Весенняя Чудесница,
в которой жизнь горит.