Подстраиваясь под изгибы тела,
Тебя попутный ветер обдувал.
А ты, раскрыв глаза, в рассвет летела,
Отбросив наземь ворох покрывал.
И свежий ветер лаской кожу нежил,
И дух с лихвой захватывало от всего...
И, постигая этот мир безбрежный,
Ты Мастера искала своего.
Осталась нараспашку дверь открыта...
Какая разница, ей Богу, дверь или окно!
Он - Мастер твой, ты - Маргарита,
Ведь ты ждала его давным-давно.
Вечернее путешествие Маргариты. Никас Сафронов