Я давно не писал тебе ничего,
проводя выходные под люстрой
за столиком одного заведения,
где приносят шикарный мокко.
Его
подают в пиалке,
украшенным карамельным цветком.
Если мог бы,
я нарисовал бы такой цветок
на каком-нибудь из твоих платьев,
или вырастил бы такой цветок у тебя в душе,
но кто больше кричит, тот обычно и платит.
Уже
несмешными становятся шутки,
негрустными песни.
И все те, кого ставил на место –
на месте.
И здоровая доля цинизма
стала массовой долей любви.
Если что - приходи,
путь найдешь по рассыпанным буквам,
я - в рубашке, коричневых брюках,
буду ждать в том кафе,
где приносят отменный латтэ,
где на белом листе
я черчу параллель наших жизней,
и разлук наших меридиан.
Ты милей всех Бейонс и Рианн,
я тобой сильно пьян
и на небе присвистнет
белый ангел, когда ты войдешь
в то кафе,
где приносят потрясный гляссе…
Мы бежим по росе,
И подобно слезе,
на щеке
наша юность оставит дорожку.
Мы плывем. Ты – легка,
И сжимает рука
твою руку.
И мне
хорошо,
только страшно поверить. Немножко.
(с)
2011