Кровью сердца пишутся стихи,
Нервами натянутыми, кожей...
Только толстокожим и глухим
Не понять их. Не понять. И всё же
Не для них ты пишешь, для себя.
Говори. Не думай об обидах.
И люби. И смейся, пой, любя.
Ты живёшь. А вовсе не для вида
Пишешь обнажённою душой.
А до них тебе какое дело?
Круг друзей не так уж и большой,
Только есть он. Хоть и поредело
В их рядах. Ну, что же, такова
Жизнь твоя. Пусть дни сменяют ночи,
Ты живёшь на грани волшебства.
И живи, родная, как ты хочешь...