В потрепанных джинсах, болезненно – хлипкий,
В зубах едким дымом исходит «бычок»,
Достал из футляра он старую скрипку
И вскинул над струнами тонкий смычок.
И мир зазвучал!…
Неожиданно смело
Запела,
заплакала скрипка навзрыд,
Так птица, что только что в небо взлетела,
Над серой землей отрешенно парит.
Откликнулось эхо в ночном переходе,
Подземки столичной притих шумный вал,
И лезвием тонким прекрасной мелодии
Скрипач мою душу больную вскрывал,
Он взмахом смычка отсекал с нее скверну,
Что чертополохом когда-то взошла,
И было так больно, и сладко, и верно,
Как будто я главное в жизни нашла.
Спешили, толкались бегущие люди,
Немой турникет их исправно глотал.
О том, что когда-нибудь все-таки будет,
Маэстро безвестный на скрипке играл.
И рядом с «десяткой», что брошена комом,
Не знаю, на радость ему, на беду,
В потертый футляр, с самым низким поклоном,
Не деньги ему я, а розу кладу…