Звезды смотрятся в льдистые лужи, отражаясь сияньем в ночи,
поздний март, замерзая, простужен — чёрным кофе с рассвета горчит.
Осторожно меняю недели, всё надеясь на лучший итог…
Чтобы чувства твои не скудели, я вплетаю их в кружево строк,
вышиваю узоры стихами, украшая пайетками слов.
Запущу самолёт-оригами из тиснённой бумаги «Любовь»,
пусть на письменный стол приземлится – распахни к его встрече окно.
«Невозможно в неё не влюбиться!» — улыбнёшься.
А мне все равно,
что другие, быть может, осудят, не поймут, не поддержат, брюзжа.
Ну и пусть пониманья не будет! Что, скажи мне, до их типажа?!
Ничего, что меж нами дороги, ничего, что меж нами дожди, —
я тебе посвящу эти строки, и затеплится где-то в груди.
Расстоянье сшиваю упрямо, тесно стягивая бечеву
до рубцов, до прожилок багряных, отрезая дорогу-канву…
Поздний март – до асфальта раздетый…
Как приятно, сомненья дробя,
знать: живет на земле этой где-то человек, что так любит тебя!...
31.03.2011 г.