...Она была такой странной. Любила рисовать картины, которые понимала только она сама. И всё время мечтала о крыльях - они должны были ей дать ту самую свободу, о коей она мечтала так долго и мучительно. Она не знала, что ждёт её в будущем, никогда не жила прошлым. У неё было только настоящее, у неё кроме этого ничего не осталось. Она была бедна - в карманах у неё нельзя было найти даже одного медяка. Она никогда никого не прощала, предпочитала уходить от предателя любой ценой. Но она часто привязывалась к людям, и когда всё же находились предатели... уходить ей было в два раза больней. Она была некрасива, на неё редко обращали внимание, но вот за её душу каждый мечтал побороться. Она была добра, наивна, и из-за этого очень часто страдала...
...Она была такой странной. Любила писать на стенах собственной кровью. И писала она то, что никакому нормальному человеку никогда не придёт в голову. В основном это были сказки, но в последнее время встречались и стихи, и даже пророчества, которые якобы должны были сбыться. Ей не верили, ей никто не верил. Но она всё продолжала писать. Она никогда не разговаривала, не потому, что была немой, и не потому что не умела говорить. Она боялась своего голоса, который, как говорили, был ужасен.
...Она была такой странной. Любила играть на струнах чужой души. И играла она такие мелодии, что когда ты слышишь их в первый раз, то влюбляешься в эту музыку раз и навсегда. Это были особенные мелодии, и звучали они у каждого по разному. У кого-то настолько красиво, что хотелось остаться, лишь бы только слышать эту музыку. Но всё чаще, особенно в последнее время, встречалась мелодия, подвергающая всех в страх: хотелось бежать, лишь бы её не слышать.
Да, она была странной, и её многие не понимали, не хотели понимать. Но она могла подобрать ключик к каждому сердцу, и поселиться в нём навсегда. Она была странной. Просто она была.