Тебе не побороть, моя родная,
Вселенских истин – слишком далеки:
Их вестников чернеющая стая
С судьбой на равных обнажит клинки.
И, хрупкость плоти вновь превозмогая,
И бьющих разума лучей в виски,
Ко мне идёшь – усталая, нагая,
Подавленная тяжестью тоски.
Кому нужна ты, жалкая, больная,
Чьи мысли не настолько глубоки,
Чтоб ищущий познал блаженство Рая
В едином мановении руки
Твоём? Отнюдь. Ты вовсе не такая.
Твои слова – зыбучие пески.