Стихи текут из сердца, как смола
Сосны, в ночи у омута стоящей.
Прохожий просто вырезал слова
Любви неверной и ненастоящей.
Стихи приходят сами по себе:
Стучат в висках и просятся наружу:
То вдруг согреют думой о тебе,
То обдадут меня январской стужей.
Вдали маячит призрачная тень,
В которой силуэт знакомый тает.
Быть может, завтра будет новый день,
Но этого пока никто не знает.