Я сбегаю от поездов, по дорогам несущихся из сердец,
я ныряю под воду, чтоб не видеть тебя, чтобы скрыть
где моим истрепавшимся венам приходить конец,
сколько времени я потратил на то, чтобы жить.
в завсегдашнее лето, пришедшее дважды, и три
кучерявых башки опустившее в прорубь надежд.
Ты по прежнему помнишь, про то, что я бы ни говорил
нужно слушать не строки, а ветер, прорвавшийся меж.
Зацветающем корнем, упавшим каштаном - в реке,
словно мелкий кораблик газетный, теряю маршрут.
И беззвучное сердце, однажды забытое тем,
для кого я живу.
Застучало, прорвало и вырвало. Что же, бегом,
в бесконечность сливавшихся пяток, умытых росой.
Я сбегаю от всех, но всегда возвращаюсь в свой дом,
Возвращаюсь в свой дом, даже если он больше не свой.
На сорвавшейся башне, рыдающий в голос, как звук
умалявшего бросить, упавшего в трепет зари.
Замаячило лето. Прекрасное лето разлук,
и прекрасное утро изломанных, замерших рифм.