Заскрипит подо мной табуретка,
Встану медленно из-за стола.
Хорошо съесть на завтрак котлетку -
Ту, что мама вчера принесла...
Не случайно на этой планете
Тридцать лет полной грудью дышу.
Так зачем я пишу о котлете?
О котлете ли я вам пишу?
Пусть поэзии чужды котлеты
И убогий мой жанровый слог.
Я плевал на сонетов терцеты
И октетов бездушных клубок.
Поворот в этом странном сюжете
Может быть, право, только один:
Мы для мам наших - малые дети.
Это я, мама, - твой блудный сын...