А костёр догорит незаметно. Прохладнее станет.
Но с утра непременно зажжёт кто-то добрый рассвет.
И отправится дальше по тропам нехоженым странник,
Не уставший на поиски правды терять столько лет.
А тоска – по пятам, вечно строит нелепые козни.
От неё в чёрно-белых мечтах отдохнёт до утра.
За спиной - удлиняются тени. Смеркается. Поздно...
Есть надежда - погреться чуть-чуть у чужого костра.
От него как-то эхо, устав от безмолвья, сбежало.
Он, вздохнув, ничего не решил. И не понял причин.
У чужого костра он сжигает в огне чью-то жалость.
И пытается временем свежие раны лечить.
Он однажды в морозное утро забудет проснуться -
Может, просто устанет от тщетных надежд и ходьбы, -
И поймёт, что без сил, но хоть как-то придётся вернуться
В те места, из которых поспешно сбежал от судьбы.