***

В каких бы строках ни был преломлен
Цвет осени, зардевшейся стыдливо
Под поцелуем ветра – не рожден
Еще читатель, щедрый и счастливый.

И скольким ни молился б ты богам,
Что, как один, швыряют листья в лужи –
Нет улицы, которая не в храм
Ведет; нет хлеба, что не нужен.

Идешь по миру, как молодожен,
Осыпан золотом, которое товаром,
Не станет. Чьим ты другом приглашен
На пир? Любое угощенье – даром.

Не записать ни осень, ни мечту,
Но книга есть – сказанье из сказаний.
Голодные века ее прочтут.
Когда-нибудь. Влюбленными глазами.


       6.10.2007