Еще нет ни единой фразы в голове,
Какая перешла бы в стих, но всё же
Желание писать – оно похоже
На нечто, где неуловимое извне
Ничем и в то же время всем тревожит...
Тяжелым сгустком кажется простор,
Где воздух перегружен чистым смыслом;
Распутье тем то сладостным, то кислым
Размыто запахом и делит кругозор
С едой соседей, жрущих с пофигизмом...
Вокзал прибытия не близок – не далек,
Уж если до него не больше суток,
Но в эту пору уязвим рассудок:
Его пространства вдоль и поперек
Секут, и ход стихосложения не чуток...
Есть только право, лево для полета глаз,
А перспектива прямо – машинисту
В плену ж/д путей, и потому со свистом
Места, давно желанные, минуют нас.
И пассажиры все на треть – рецидивисты...
А что потом? Платформа. Станция. Они
Былое будущее в память возвращают,
Как дежавю, собою; предвещают
Из прозы будней мертвые огни...
Там нет
того, кто задышал себя во стих, взлетел и духом небо освещает.