В пять утра, когда город устал
от огней, от шума, от жизни,
он становится только моим.
Я украл этот город пока он спал,
но, всего через час брызнет
солнце по синему глянцу витрин
отражающих море и облака. А пока
разливается городом свежесть
соленого, терпкого, влажного ветра.
Это запах истории, сладкий как патока,
несущий безумную нежность
жестокий шималь безответной
любви океана. Я верну ему город
для нового пыльного дня,
странный город, но единственный для меня.