Я очень долго шел,
По пути, который петлял
И вечно, куда-то сворачивал.
Но упершись в абсолютный ноль,
Я начал сначала,
С чего когда-то я начинал.
Снова открыл глаза,
Словно впервые, увидел все краски мира.
Увидел первый закат,
Ведь ты же знаешь как,
Рождается первая лирика…
Окутывал синий дым,
Такой терпкий , но лёгкий и бархатный,
Вдыхая который, украдкой,
Я понимал что жил
Вовсе не так, как хотелось,
Вовсе не то что я делал,
Совсем не так нужно жить.
Я перечеркнул стихи,
Но не порвал страницу,
По мне это было правильно,
По мне это не было низко,
Пригодится! И стало быть
Я стал поэтом…
Солдатом удачи и баловнем судьбы.
И снова слышны шаги,
Это шагает правда, которую предали,
Не ведая что творят.
Правда уходит в тёмную комнату,
Но говорят, она зажжёт свечу,
Когда воплотится в истине,
По плечу хлопнув меня
И железобетонные стены,
Станут прозрачными как слеза
Когда она истекла,
Они стали стеклянными,
Ведь много разных правд,
А истина одна…
Когда же станут чистыми
Мои грязные мысли? Наверное,
Тогда, когда об этом гадать перестану,
Но разного рода вымысел,
Пылится в подвалах моего подсознания.
Как раз кстати, мне полотно,
Для новых картин,
Ведь я начинаю заново,
С нуля заряжать магазин.
Пускай холостые, пускай стартовые,
Стрельнёт! Ведь раз на раз не приходится:
Сегодня хрущёвка старая,
Завтра отель «Гранд Палас».
Несправедливо!
Ведь начинать эту жизнь,
Можно сколько угодно заново,
А вот умереть полностью,
Можно только один раз…