Тем, кто оставался собой...
Глава 12. БЕРЛИН 1945. МАХОРОЧКА
Ну, ты, мнивший себя повелителем мира, что осталось от тебя? Тлен! Бронзовый фашистский орел изрешечен пулями, все стекла вылетели. Сюда постучался уральским грозным кулаком русский солдат.
«Правда», 1945
Уже второй час сидели молча. С улицы долетал шум машин и пьяные русские крики.
- Праздник у них, победа… - он встал, подошел к окну и задернул занавеску, - Шайсе! На тракторах своих с пушками… Проснулись, спирта нажрались, и «Махорочку» с утра до вечера голосят. И каждый раз, как их растащит, у них межрасовый конфликт – обязательно русские киргизам или таджики хохлам начистят рыла. Как они победили нас вообще?!
Когда им подали кофе…
Кофе? Кто подал?! И кому – «им»?..
Какая разница? Когда им, как уже говорилось, подали кофе, или чай (если угодно, можете подать им грейпфрутовый сок), телевышка на Карлмарксплатц уже отбрасывала на площадь длинную тень… Впрочем, до этого уже никому не было дела – ни им, "там и тогда", ни нам, "здесь и теперь"… Мы так и не нашли "то" место, мы не нащупали, не нашли того, "утраченного" времени.
Мы не нашли на это времени.