Тем, кто оставался собой...
Глава 7. ПЕПЕЛ
В ночи гудели печи не стихая,
Мой пепел ворошила кочерга.
Но дымом восходя из труб Дахау,
Живым я опускался на луга.
Мне кое с кем хотелось расквитаться,
Не мог лежать я в прахе и золе.
Не мог в земле убитым оставаться,
Пока убийцы ходят по Земле.
("Пока убийцы ходят по земле". Е. Евтушенко)
С тех пор, как я оказалась здесь, в Берлине, во мне ничто не сдвинулось с места. Вчера я пыталась нарисовать бункер Фюрера, и у меня ничего не вышло: я стала рисовать двор, затем подумала о лавочках и останках гипсовых скульптур, а затем вспомнила о системе тоннелей под землей; тогда я нарисовала – руководствуясь собственным воображением – и их, а затем, по институтской привычке, провела горизонтальную линию и диагонально, под сорок пять градусов, заштриховала землю… или могильный грунт… В результате у меня получился не рисунок, а чертеж – я сделала выносы, расставила размеры (одному Фюреру, да Доктору известно, какие) и сожгла все это дело в «буржуйке» (так, кажется, называют эту печь русские) – будет хоть какая-то польза: пепел – хорошее удобрение (равно как и человеческая кожа – хорошее сырье для перчаток), впрочем, Берлину это не пойдет на пользу: даже для городской местности, и даже в нынешних обстоятельствах, в этой сгоревшей серой бумаге содержится слишком много яда.