Бесформенные сгустки пошлой мысли
Переводя в тугие формы слов,
Что мог бы Вам сказать после «прости».
Но в ритме вальса только: раз, два, три.
Я из себя смог выдавить «прощайте».
Я не влюблён и Вы не влюблены …
Всего лишь блажь … «Любить не обещайте»…
Последний вальс. Как чудно вплетены
Три четверти в мои воспоминанья:
Дверной проём и вид Ваш со спины.
Я помню, как тревожны ожиданья,
В дороге заблудившейся весны.
Блудили все и я, и, даже, Вы.
Мороз сплетал тела… и, в наказанье,
Мороз по коже … чувствовать могли
В последнем вальсе наши изваянья.
И утром над Невою корабли,
Как стая птиц, на юг без опозданья…
Вы, к сожаленью, вовсе не пришли…
И снова: раз, два, три. Поклон… Прощанье.