Я истину искал, который год...
У мудрецов, в стихах, в вине и в книгах;
ходил босой... в цепях ходил, в веригах...
И не нашёл, где истина живёт.
А мудрецы, которых видел я,
премудростью не шибко одарили:
бывало, выпьют и кричат: "Мы жили!..
Мы жили зная, что живём не зря."
Надеялся – в стихах увижу свет,
которые найду в прекрасных книгах.
Но чаще, лишь в кармане грязном фигу
я находил, и это был обед.
Последняя надежда - на вино...
В нём истина, в нём – это неизбежно.
И если следовать тому прилежно, -
надежда остаётся всё равно.
В сомненьях потерялся жизни след.
Но сомневаться?.. Это ведь несложно,
другое боязно – а вдруг серьёзно,
как истину, воспримут этот бред.
2011