Каждый вечер
мой дедушка
лез в секретер –
тяжеленный, работы старинной, богатый,
резной секретер -
за "провизией", так сказать, -
порцией очередной
СВОЕГО.
А «своим» у него был морфин...
Он к нему уж давно пристрастился
Где-то на Колыме,
То ли в тридцать восьмом,
То ли в тридцать девятом.
Не знаю я, как,
Но случилось с ним горе –
Резной секретер,
тяжеленный,
работы старинной,
богатый,
с катафалка помпезной
торжественностью,
всем богатством своим,
всей добротностью
рухнул на дедушку и
поломал ему все...
Дед обиделся -
в мире поганом,
где не то что чужого, но и СВОЕГО
толком взять не дают,
жить не стал.
И скончался.
К чему это я?
Ни к чему.