тень на стене моя – мой визави.
под гулкий бред в пустых углах квартиры
ползёт в окно от Спаса-на-Крови
невыносимо горький запах мирры.
кричат грачи в Михайловском саду.
пора бы спать, но что-то их тревожит.
я ничего от времени не жду,
вот разве что морщин у глаз на коже.
ну, а пока – весна! и жизнь опять
с меня срывает скромность, как одежды.
март истекает полночью. ноль пять.
и кто-то ждёт свидания с надеждой,
не оправдать которой нет причин –
не так уж часто счастье мы встречаем.
пусть буду я спасителем ночным
для той из женщин, чей маяк отчаян.
я для святош порочен? что ж, коль так?
не всяк из нас святым казаться хочет.
и я схожу с морали, как с креста,
чтоб взять любовь по праву первой ночи.